12 мая 2024 года — 70 лет со дня рождения Николая Владимировича ПЕРЕЯСЛОВА (род. 12 мая 1954 года) Поздравляем!

            Родился в г. Красноармейске Донецкой области. С 16 лет на местной шахте «Краснолиманская» — ученик электрослесаря, моторист, слесарь. Продолжил образование на дневном отделении Московского горного института (четыре года), потом шахтёр, геолог… Но постепенно верх взяла журналистика, позже — писательское дело. Окончил Литинститут (1993, заочное отделение), перебрался в Москву (1997).
            Николай Владимирович Переяслов — секретарь Правления СП России, автор более сорока книг стихов, прозы, критики, переводов.
            Составил и издал поэтическую антологию, посвящённую войне 1812 года «Недаром помнит вся Россия». Удостоен ряда серьёзных премий, в том числе Большой литературной премии России (2007). Участник всех Всемирных Русских Народных Соборов.
            Женат, живёт в столице.


* * *

Пол-июня громыхали грозы,
а потом открылась синева.
Жить и жить бы, глядя на берёзы
да на то, как пенится трава.

Жить и жить бы, глядя, как на чудо,
на ромашек простенький букет,
на плывущий к нам из ниоткуда
Богом данный животворный свет.

На друзей приветливые лица,
на родных прекрасные черты,
на тебя, любимая столица —
твои храмы, парки и мосты.

Мчать бы вдаль весёлым конькобежцем,
как по льду, по вечности скользя...
Да вот как при этом не обжечься
о запрет зияющий — «нельзя»?

Ничего под звёздами не вечно!
Для всего положена межа.
Неподвижна жизнь иль быстротечна,
тяжела, скучна иль хороша —

всё однажды кончится финалом,
подводя пугающий итог...
Ах, как мало! Отчего ж так мало
нам для счастья дней отводит Бог?!

Оглянёшься, сглатывая слёзы:
«О Господь! Будь милостив ко мне...».
Жизнь стихает, отшумев, как грозы,
только эхо бродит в вышине.

От тоски огонь бежит по коже,
и вползает в сердце боль-игла...
Жизнь — проходит. Это так. И всё же —
слава Богу, что она — была!


СОСНЫ В ПЕРЕДЕЛКИНЕ

Выйду в холод ночью звёздной —
снег слетает на лицо,
переделкинские сосны
подступают под крыльцо.

Месяц скрючился, как спичка,
обгоревшая на треть.
Где-то мерит электричка
пояском земную твердь.

Час стою. Морозный воздух —
не вдыхаю, а жую.
Переделкинские сосны
думу думают свою.

Где-то лают псы цепные,
раздирая хрипом грудь...

...Слава Богу, я — в России.
Перебьёмся как-нибудь!


Николай Переяслов, Антология русского лиризма. ХХ век, русский лиризм, студия Александра Васина-Макарова, русская поэзия, Александр Васин-Макаров