В Вологде родился, окончил школу, пединститут (филфак), работал учителем, журналистом.
Виктор Вениаминович Коротаев — автор более 20 книг стихов, прозы, составитель уникальной антологии стихотворений русских поэтов о матери. Благодаря усилиям В. Коротаева увидел свет сборник стихов Н. Рубцова «Подорожники», составленный самим поэтом. Лауреат премий им. А. Фадеева (за поэму «Славянка»), им. Н. Островского и им. А. Яшина; кавалер ордена «Знак Почёта».
В последние годы жизни создал издательскую фирму «Вестник».
Умер в Вологде. В 2000 году на могиле открыт памятник В. В. Коротаеву.
А БЫЛО, БЫЛО…
Когда в кармане два гроша –
Сопротивляется душа
Гастрономическим соблазнам,
Игре страстей и толкам праздным.
Но лишь почтовый перевод
Как лучик солнца упадёт –
Душа кипит, изнемогая:
Всё! Философия другая.
И вот опять гремит гармонь,
Всю ночь в дому горит огонь.
Гремят полы, сверкают блюдца,
Вино течёт, и речи льются.
Душою понято одно,
Что завтра будет тяжко, но…
Живи она с другой нагрузкой,
Она была б уже не русской…
* * *
Неудачной любви не бывает,
Не бывает несчастной любви.
Может, этого кто-то не знает,
Но об этом поют соловьи.
Как они рассыпают рулады,
Заливаются в ближнем кусте.
И не надо, не надо, не надо
Сомневаться в её правоте.
Ну, а кто в суете и обиде
Проклинает непризнанный пыл,
Тот пока неудачи не видел
И несчастья ещё не хватил…
* * *
Река работала,
Как лошадь,
В оглоблях тесных берегов.
Она несла такие ноши,
Что мыло падало с боков.
Косилась охровая осень
На вороную масть воды,
И, как несмазанные оси,
Скрипели грузные плоты.
Река пыхтела от натуги,
Но всё же, гордая судьбой,
Мосты железные,
Как дуги,
Несла высоко над собой.
И плотогоны в кепках пегих,
Со лба стирая пот рукой,
Стояли,
Будто на телеге,
Расставив ноги широко.
Река несла свой жребий стойко
И продолжала трудный путь,
Мечтая в бухте,
Словно в стойле,
Хотя б часок
Передохнуть.
* * *
Ещё снега лежат в оврагах,
Но ветер, тянущий с болот,
Неотстоявшеюся брагой
Нет-нет, да вроде и пахнёт.
А в предвкушении апреля,
Грядущей радуясь весне,
Все шишечки помолодели
На каждой ёлке и сосне.
Побеги новые под вечер
На юных сосенках подряд,
Как будто свадебные свечи,
Ещё пронзительней горят.
Полнó доверчивого свету
И не видать угрюмых лиц.
Весны пока и близко нету,
А пóлы настежь у девиц.
Разубеждать ты их не пробуй,
Они не слышали со сна,
Что обещается недоброй
Вся предстоящая весна.
Вот так и я: сдвигая числа,
Себе на радость и беду,
Ещё ты из дому не вышла –
А весь свечусь, горю и жду…
* * *
Пришла пора замаливать грехи.
Не так уж много времени осталось.
Не зря, не зря предзимняя усталость
Диктует покаянные стихи.
Пора, пора замаливать грехи.
В каких я только водах не тонул,
В каких лесах и поймах не блудился.
И бился о гнилые свая пирса,
И слушал вечных недр утробный гул.
Но линию свою, однако, гнул.
Нет, я не отпеваю сам себя.
Я просто мыслю трезво и безстрашно,
Что пожил вволю, плача и любя,
И только жаль осиротить тебя…
Всё остальное – в принципе – не важно.
20.09.96. Ночь.
* * *
Россия, белая от снега
И золотая от сосны...
Следы поспешного набега
Уже как будто не видны.
А сколько темной хмари было
И горькой мглы наволокло...
Но всё лазурью затопило
И белым снегом замело.
И над раздольем звучной рани,
Легко катясь во все концы,
Звенят в серебряном тумане,
Быть может, счастья бубенцы.
И, замирая в зыбких сенцах,
С особым вкусом,
Не спеша,
Любому звуку вторит сердце
И откликается душа.
Виктор Вениаминович Коротаев — автор более 20 книг стихов, прозы, составитель уникальной антологии стихотворений русских поэтов о матери. Благодаря усилиям В. Коротаева увидел свет сборник стихов Н. Рубцова «Подорожники», составленный самим поэтом. Лауреат премий им. А. Фадеева (за поэму «Славянка»), им. Н. Островского и им. А. Яшина; кавалер ордена «Знак Почёта».
В последние годы жизни создал издательскую фирму «Вестник».
Умер в Вологде. В 2000 году на могиле открыт памятник В. В. Коротаеву.
А БЫЛО, БЫЛО…
Когда в кармане два гроша –
Сопротивляется душа
Гастрономическим соблазнам,
Игре страстей и толкам праздным.
Но лишь почтовый перевод
Как лучик солнца упадёт –
Душа кипит, изнемогая:
Всё! Философия другая.
И вот опять гремит гармонь,
Всю ночь в дому горит огонь.
Гремят полы, сверкают блюдца,
Вино течёт, и речи льются.
Душою понято одно,
Что завтра будет тяжко, но…
Живи она с другой нагрузкой,
Она была б уже не русской…
* * *
Неудачной любви не бывает,
Не бывает несчастной любви.
Может, этого кто-то не знает,
Но об этом поют соловьи.
Как они рассыпают рулады,
Заливаются в ближнем кусте.
И не надо, не надо, не надо
Сомневаться в её правоте.
Ну, а кто в суете и обиде
Проклинает непризнанный пыл,
Тот пока неудачи не видел
И несчастья ещё не хватил…
* * *
Река работала,
Как лошадь,
В оглоблях тесных берегов.
Она несла такие ноши,
Что мыло падало с боков.
Косилась охровая осень
На вороную масть воды,
И, как несмазанные оси,
Скрипели грузные плоты.
Река пыхтела от натуги,
Но всё же, гордая судьбой,
Мосты железные,
Как дуги,
Несла высоко над собой.
И плотогоны в кепках пегих,
Со лба стирая пот рукой,
Стояли,
Будто на телеге,
Расставив ноги широко.
Река несла свой жребий стойко
И продолжала трудный путь,
Мечтая в бухте,
Словно в стойле,
Хотя б часок
Передохнуть.
* * *
Ещё снега лежат в оврагах,
Но ветер, тянущий с болот,
Неотстоявшеюся брагой
Нет-нет, да вроде и пахнёт.
А в предвкушении апреля,
Грядущей радуясь весне,
Все шишечки помолодели
На каждой ёлке и сосне.
Побеги новые под вечер
На юных сосенках подряд,
Как будто свадебные свечи,
Ещё пронзительней горят.
Полнó доверчивого свету
И не видать угрюмых лиц.
Весны пока и близко нету,
А пóлы настежь у девиц.
Разубеждать ты их не пробуй,
Они не слышали со сна,
Что обещается недоброй
Вся предстоящая весна.
Вот так и я: сдвигая числа,
Себе на радость и беду,
Ещё ты из дому не вышла –
А весь свечусь, горю и жду…
* * *
Пришла пора замаливать грехи.
Не так уж много времени осталось.
Не зря, не зря предзимняя усталость
Диктует покаянные стихи.
Пора, пора замаливать грехи.
В каких я только водах не тонул,
В каких лесах и поймах не блудился.
И бился о гнилые свая пирса,
И слушал вечных недр утробный гул.
Но линию свою, однако, гнул.
Нет, я не отпеваю сам себя.
Я просто мыслю трезво и безстрашно,
Что пожил вволю, плача и любя,
И только жаль осиротить тебя…
Всё остальное – в принципе – не важно.
20.09.96. Ночь.
* * *
Россия, белая от снега
И золотая от сосны...
Следы поспешного набега
Уже как будто не видны.
А сколько темной хмари было
И горькой мглы наволокло...
Но всё лазурью затопило
И белым снегом замело.
И над раздольем звучной рани,
Легко катясь во все концы,
Звенят в серебряном тумане,
Быть может, счастья бубенцы.
И, замирая в зыбких сенцах,
С особым вкусом,
Не спеша,
Любому звуку вторит сердце
И откликается душа.