24 октября 2023 года — 100 лет со дня рождения Виктора Ивановича КОЧЕТКОВА (24 октября 1923 — 14 октября 2001)
#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;Родился в деревне Балахоновке (Самарская губерния) в многодетной крестьянской семье. (Отец погиб в 1942 г.) #nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;С 1942 года воевал на Воронежском, 2-м Украинском фронтах. #nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;Был в плену. #nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;Первые стихи печатал во фронтовой газете. #nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;Выпускник Кишинёвского государственного университета (1951 г.) и Высших литературных курсов (1975 г.) Виктор Иванович Кочетков стал автором десятков книг стихов, переводов (с молдавского, чувашского, якутского). #nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;Кроме этого, составил и опубликовал книги: «Византизм и славян-ство К. Леонтьева»; «Фёдор Тютчев. Избранная лирика. Статьи. Письма»; «Алексей Кольцов. Стихотворения»; «Фронтовая лирика. Стихи и песни» и др. #nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;В. И. Кочетков награждён орденом Отечественной войны II степени, медалями. #nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;#nbsp;Жил в Москве.
* * *
Опять душа затосковала по безымянной той реке, по полумраку сеновала в нижегородском хуторке.
По той, окутавшей округу, почти библейской тишине, когда и недругу и другу ты мог довериться вполне.
Когда с зарей заря граничит в коротких сумерках ночей, и даже выпь не перекличет неугомонных дергачей.
И лес стоит в молчанье строгом, и влажно светится жнитво. И меж душой твоей и Богом — из посторонних — никого.
* * *
Дождик был назойлив и обилен. Он затих в двенадцатом часу. Как больной ребёнок, плачет филин в присмиревшем керженском лесу.
Дуб стоит, как будто витязь древний, впереди густого сосняка, и плывут над спящею деревней редкие, седые облака.
Дверь устало скрипнула. Старуха выбрела на шаткое крыльцо, замерцало призрачно и сухо лунной пылью тёмное лицо.
В сумерках холодных и безгромных слушает окрестные леса. А в глазах — распахнутых, огромных — всё цветут ночные небеса.
Всё играют давешние грозы, всё не стихнет лиственная дрожь, и сверкают звёзды или слёзы — в темноте не сразу разберёшь.
* * *
Был август бойким, суматошным, пылким, но он давно слетел с календаря. Неторопливым стуком молотилки устало бьётся сердце сентября.
В долинах гаснет медленное эхо. Сады и рощи впали в забытье. И падает тяжёлый лист ореха, похожий на сарматское копьё.
Слетаются на сходки к суходолам отлётных птиц крикливые гурты, и погреба, раскрыв пошире рты, с утра глотают бочки с разносолом.
Твердеет пашни выцветшая корка, и пахнет степь привядшим чабрецом, и не спеша спускается с пригорка осенний день с обветренным лицом.
* * *
Непрощающей юность была. Только старость охотно прощает. Всё война у меня отняла. Всё война мне назад возвращает.
Возвращает и холод, и зной, мир окопный, знакомый до дрожи. И друзья молодые со мной, и враги не состарились тоже.
Память, память, не очень гони, дай мне вдуматься в старые думки. Фронтовые далёкие дни — как обоймы патронов в подсумке.
И опять я на тихом Дону — ой долга оборонная ночка! Предрассветную рвёт тишину пулемёта короткая строчка.
И к тяжёлому брустверу льнут полевые озябшие маки. И не десять, а восемь минут остаётся всего до атаки.