Родилась в г. Жданове, детство и юность прошли в пос. Редкино (ныне Тверская обл.). Окончила культпросветучилище в Твери, позже училась в Литинституте им. А. М. Горького. В 1996 году вышла единственная прижизненная книга стихов.
Умерла Ирина Олеговна Хролова в Москве. Вскоре увидела свет книга её избранных стихотворений «Я жива».
* * *
Душа ослепла. Разум мой оглох.
Но я живу и не психую.
Из всех доступных Господу эпох
Он выдал мне не самую плохую.
Мне, право слово, некого стыдить:
Не так уж и мрачна моя картина –
Меня уже не могут пристрелить,
Или ещё не могут – всё едино.
И с жизнью я нисколько не груба –
Ведь у меня нормальное наследство:
Уже не психология раба,
А лишь судьба, впадающая в детство.
А детству всё равно, какой наряд,
Какие неприглядные игрушки.
А детству всё равно, что говорят
В глухой палате каменной психушки.
* * *
Надо же хоть изредка понимать:
Никому не хочется помирать.
Смерть – она не каждому по плечу…
Ох, с какою жаждою жить хочу!
Пусть во всём виновна я – всё равно.
Сладкое церковное пью вино,
Стоя у заутрени… Свет в окне…
Что там голос внутренний шепчет мне?
Льётся Богородице свет в глаза.
Надо мною носится стрекоза.
Крылышки прозрачные всё ясней.
Господи! Что значу я рядом с ней…
Рядом тихо молятся … Не спеши,
Если слово молвится из души.
Всякому дыханию – много лет!
Этими стихами я славлю Свет!
* * *
Чем наша жизнь занята?
Все мы себя бережём.
Нынче под летним дождём
Страшно гулять без зонта.
Право, зачем и кому
Хочется гибнуть зазря?
Лучше, наверно, в тюрьму,
Чем на юга и моря.
Лучше четыре стены,
И тишина, и уют.
И никому не нужны
Те, что о смерти поют.
Умерла Ирина Олеговна Хролова в Москве. Вскоре увидела свет книга её избранных стихотворений «Я жива».
* * *
Душа ослепла. Разум мой оглох.
Но я живу и не психую.
Из всех доступных Господу эпох
Он выдал мне не самую плохую.
Мне, право слово, некого стыдить:
Не так уж и мрачна моя картина –
Меня уже не могут пристрелить,
Или ещё не могут – всё едино.
И с жизнью я нисколько не груба –
Ведь у меня нормальное наследство:
Уже не психология раба,
А лишь судьба, впадающая в детство.
А детству всё равно, какой наряд,
Какие неприглядные игрушки.
А детству всё равно, что говорят
В глухой палате каменной психушки.
* * *
Надо же хоть изредка понимать:
Никому не хочется помирать.
Смерть – она не каждому по плечу…
Ох, с какою жаждою жить хочу!
Пусть во всём виновна я – всё равно.
Сладкое церковное пью вино,
Стоя у заутрени… Свет в окне…
Что там голос внутренний шепчет мне?
Льётся Богородице свет в глаза.
Надо мною носится стрекоза.
Крылышки прозрачные всё ясней.
Господи! Что значу я рядом с ней…
Рядом тихо молятся … Не спеши,
Если слово молвится из души.
Всякому дыханию – много лет!
Этими стихами я славлю Свет!
* * *
Чем наша жизнь занята?
Все мы себя бережём.
Нынче под летним дождём
Страшно гулять без зонта.
Право, зачем и кому
Хочется гибнуть зазря?
Лучше, наверно, в тюрьму,
Чем на юга и моря.
Лучше четыре стены,
И тишина, и уют.
И никому не нужны
Те, что о смерти поют.