23 февраля 2026 года — 115 лет со дня рождения Бориса Николаевича МИХАЙЛОВА (23 февраля 1911 — 8 марта 1978)

           Вся жизнь прошла в Перми. Отец, рабочий, никакого систематического образования сыну обезпечить не мог, и тот, начав в детстве писать стихи, работал где и кем придётся: учеником на переплётной фабрике, рассыльным в банке, контролёром в сберкассе...
           С 1934 года стал сотрудником пермской газеты «Звезда». Журналистская работа перешла в литературную. Борис Николаевич Михайлов стал автором многих сборников стихов: «Июнь», «У синих гор», «Заветное» и др.
           Переводил на русский коми-пермяцких поэтов.


* * *

Невидная речка Осинка
Журчит, задевая траву.
В траве голубеют росинки,
Вбирая в себя синеву.

Я думал сперва – незабудки,
А солнце взошло – огоньки.
Цветам прозвенела побудка,
И нити тумана тонки.

Проснулась пчела в перелеске,
Хозяйка цветов луговых,
Но всё ещё рано для плеска,
Для шороха веток живых,

Для встречи, для сладкой напасти,
Где я как трава под косой
От слов, обещающих счастье,
Умытое первой росой.


ОХОТНИК

Короче дни, но держится тепло,
Хотя во всём угадываешь осень.
Листва осин краснеет у болот,
И всё слышней поскрипыванье сосен.

Пробрался свет сквозь ветки до травы,
Рассыпался – цветы напоминает.
Блестит морошка, прячется во рвы,
Сорвёшь её – во рту как будто тает.

Вблизи озёр – оленя лёгкий шаг,
Калины низкой гроздья наливные,
Сухой, тревожный шелест камыша,
Сырые мхи и запахи хмельные.

И задержаться тут не мудрено.
Глядит охотник, радостно взволнован,
И всё знакомо здесь ему давно,
И каждый раз всё так свежо и ново.


* * *

Зелёный берег ласковой Ирени
Скалой сменился. Выгнулась Ирень.
И вот деревня. Домики в сирени.
Откуда здесь пушистая сирень?

«Хозяюшка, найдётся ли напиться?» –
И ковш беру из первого окна.
Колодезная свежая водица
В ковше – аж зубы ломит – холодна.

Старушка ждёт.
О, как давно я знаю
Ту нежность молчаливых матерей,
Что светится, как реченька лесная
С ласкающим названием Ирень!

«Спасибо, мать!»
О чём мы говорили?
Тревожилась, горюнилась она,
Что сын далёко. Как бы не убили.
И скоро ли окончится война...

Прощай, старушка.
Верь, что сын вернётся, –
И ты ему, хлебнувшему беды,
Ещё подашь из этого колодца –
Весёлому, усталому – воды.

Сирень цветёт и кланяется в ноги.
Белеют ставни, жарко дышит день.
Старушка долго смотрит на дорогу.
Задумчивая катится Ирень.