8 января 2023 года — 110 лет со дня рождения Ярослава Васильевича СМЕЛЯКОВА (8 января 1913 — 27 ноября 1972)

Сын рабочего-железнодорожника (крестьянина по происхождению) из Луцка Волынской губернии. Окончил Московскую полиграфическую школу ФЗО (1931 г.), работал в типографии.
Все силы в жизни и поэзии положил, чтобы, забыв о происхождении, стать советским («рыцарем бильярдной и пивной»?), за что получил от властей, к сожалению, три срока лагерей и Государственную премию СССР в финале.
Умер Ярослав Васильевич Смеляков в Москве. В последующие годы регулярно выходили книги его стихов, вышли Собрания сочинений в 2-х и 3-х томах.
В постсоветскую эпоху изданы пять книг стихотворений.

НА ПОВЕРКЕ

 

Бывают дни без фейерверка,

когда огромная страна

осенним утром на поверке

все называет имена.

 

Ей нужно собственные силы

ума и духа посчитать.

Открылись двери и могилы,

разъялась тьма, отверзлась гладь.

 

Притихла ложь, умолкла злоба,

прилежно вытянулась спесь.

И Лермонтов встаёт из гроба

и отвечает громко: «Здесь!».

 

О, этот Лермонтов опальный,

сын нашей собственной земли,

чьи строки, как удар кинжальный,

под сердце самое вошли!

 

Он, этот Лермонтов могучий,

сосредоточась, добр и зол,

как бы светящаяся туча

по небу русскому прошёл.

 

1964

НАДПИСЬ НА КНИГЕ
ЛИТЕРАТУРНОГО КРИТИКА
 
Стою я резко в стороне
от тех лирических поэтов,
какие видят только Фета
в своём лирическом окне.

Я не полезу бить в набат
и не охрипну, протестуя, –
пусть тратят перья, коль хотят,
на эту музыку пустую.

Но не хочу молчать сейчас,
когда радетели иные
и так и сяк жалеют нас,
тогдашних жителей России.

То этот молодец, то тот
то в реферате, то в застолье
слезу напрасную прольёт
над нашей бедною юдолью.

Мы грамотней успели стать,
терпимей стали и умнее,
но не позволим причитать
над гордой юностью своею.

Её мы тратили не зря
на кирпичи и на лопаты,
и окупились те затраты,
служебной прозой говоря.

В предгрозовую пору ту
и на Днепре, и на Урале
мы сами нашу доброту
от мира целого скрывали.

И, как в копилке серебро,
не без трагических усилий,
своё духовное добро
для вас до времени копили.

Быть может, юность дней моих,
стянув ремень рабочий туже,
была не лучше всех других,
но уж, конечно, и не хуже.

1972


ПОПЫТКА ЗАВЕЩАНИЯ

Когда умру, мои останки
с печалью сдержанной, без слёз
похорони на полустанке
под сенью слабою берёз.

Мне это так необходимо,
чтоб поздним вечером тогда,
не останавливаясь, мимо
шли с ровным стуком поезда.

Ведь там лежать в земле глубокой
и одиноко, и темно.
Лети, светясь неподалёку,
вагона дальнего окно.

Пусть этот отблеск жизни милой,
пускай щемящий проблеск тот
пройдёт, мерцая, над могилой
и где-то дальше пропадёт.


Я ВСПОМИНАЮ...

Я вспоминаю в государстве льдов,
в далёком царстве вечной мерзлоты,
как вспоминают первую любовь,
родной земли весенние цветы.

Я вижу в тишине, издалека,
вечерние созвездья табака,
черёмухи воздушное теченье.
Я вижу город: улицы бегут,
и ветви счастья с ветками сирени
на перекрёстках бабы продают.

А мы с тобой всегда цветы любили.
Ещё весной, волнуясь и спеша,
подснежники под снегом находили
и ландыши сбирали, не дыша.

Мы шли и шли по перекатам белым
средь колокольчиков, цветов степных,
и вся округа, всё окрест звенело,
когда усталый ветерок, в несмелом
своём кружении, касался их.

А мы вдвоём, смешные человечки,
всё шли и шли: блаженные, без слов,
по полю, розоватому от гречки
и красному от розовых цветов.

А мы всё шли, сплетая васильки,
не зная жалоб,
позабыв печали,
и круглые холодные венки
обветренные головы венчали.

Передо мною, как в старинной сказке,
коса речная и твоя коса,
анютины безтрепетные глазки
и женщины прозрачные глаза.

Широким взмахом лето устилало
тот путь, который вместе мы прошли.
И долго ты передо мной стояла,
облокотившись благостно, устало —
в пыльце цветочной, в земляной пыли.

1935


* * *

Если я заболею*,
к врачам обращаться не стану.
Обращусь я к друзьям
(не сочтите, что это в бреду):
постелите мне степь,
занавесьте мне окна туманом,
в изголовье поставьте
ночную звезду.

Я ходил напролом.
Я не слыл недотрогой.
Если ранят меня
в справедливых боях,
забинтуйте мне голову
горной дорогой
и укройте меня
одеялом в осенних цветах.

Порошков или капель — не надо.
Пусть в стакане сияют лучи.
Жаркий ветер пустынь,
серебро водопада —
вот чем стоит лечить.

От морей и от гор
так и веет веками,
как посмотришь — почувствуешь:
вечно живём.
Не облатками белыми
путь мой усеян, а облаками.
Не больничным от вас ухожу коридором,
а Млечным Путем.

__________________________
* На стихи написана музыка В. Красновским.