15 июня 2023 года – 95 лет со дня рождения Владимира Брониславовича МУРАВЬЁВА (15 июня 1928 – 30 сентября 2020)
«1928 года рождения. Мама — учительница начальной школы. Отец рано умер. Во время войны я жил в Москве. Потом поступил в Московский педагогический институт им. Потёмкина. В 1949-м арестован. Срок (до 1953 г.) отбывал в Вятлаге, после возвращения закончил институт. Стихи писал со школы, публиковался мало. Автор книг «Московские слова и словечки», «Улочки-шкатулочки — московские дворы». Поэтических сборников не было. Составил антологии лагерной поэзии “Средь других имён” и “Соловки”»*. Жил и умер в Москве. _________________________ * Со слов Владимира Брониславовича Муравьёва. Октябрь 1999 г. (Запись Е. Васильевой.)
ФЕВРАЛЬ
Февраль, февраль — разгул ветров. Леса топорщат чёрный гребень, И дым негаснущих костров Клоками бродит в сером небе.
Дороги снова замело. И снова крутит на рассвете Слепящий, колкий, резкий, злой Февральский безпощадный ветер.
Закурим, друг. Под этот вой Не спится что-то, не поётся. Сейчас февраль. А нам с тобой И март ничем не улыбнётся.
1952
* * *
Если станет тоскливо и больно И почувствуешь, что одинок; Если губы зашепчут невольно Справедливый и грустный упрёк, —
Не помогут ни просьбы, ни слёзы, Но спасительней в тысячу крат Есть целебное свойство у прозы, Переплавленной в яростный мат.
Чтоб на свете жилось и пелось, Просто, голову очертя, Всё, за что душа изболелась, — Да иди ты ко всем чертям!
1950
* * *
Раз нету счастья — хоть забвенье; Раз нету жизни — хоть мечта; В раздумьях — горькие сомненья; В усталом сердце — пустота.
Но жизнь идёт, и сердце бьётся; Как все, иду куда-то я. Так лист сухой вперёд несётся По струям мутного ручья.
1952
ТЕРЦИНЫ (отрывок)
...Вот чёрный лес остался за спиною. Открылся небосвод седой; Идут, нахмурясь, тучи стороною,
И тянутся безкрайней чередой Седые кочки в поле диком, Покрыты мхом, затоплены водой.
Кой-где на кочках дикая брусника Топорщит к солнцу жалкие листы, Да изредка с противным резким криком
Неведомая птица, с высоты Спустясь, покружит над трясиной И улетит... И вновь пусты
Земля и небо. Старая картина: Болотная стоячая вода, Подёрнутая скукою и тиной.
...Идут года...
* * *
Всё пройдёт и забудется — Горе и радость. Только б жить, Ощущая жару и мороз, Слушать шорох дождя, Шум весеннего града И на солнце глядеть, Расчихавшись до слёз.
Засыпать с темнотой, Просыпаться наутро, Каждым часом и вздохом, Как счастьем своим, дорожить. И в конце написать, Что священно и мудро На земле лишь одно: Это — жить.