20 октября 2025 года — день памяти (60 лет) Дмитрия Ивановича БЛЫНСКОГО (23 февраля 1932 — 20 октября 1965)

           Сын сельского плотника, Дмитрий Иванович Блынский родился в селе Васютине Орловской области. Окончил Федоскинскую художественную школу и Литературный институт (1959 г.). «Сердцу милый край» — первая книга (1957 г.). Всего при жизни вышло пять сборников стихов. Жил в Москве.
           Смерть была странной, внезапной.


* * *

Я иду весёлым старожилом,
Своё счастье в поле карауля.
По моим пульсирующим жилам
Хлещет солнце русского июля.

Льются звуки, веселы и юны,
Так, что слухом наполняюсь весь я, —
Это тихо солнечные струны
Жаворонок тронул в поднебесье.

А вокруг волнуется пшеница,
Созревая, силясь разогреться.
Это в ней волнуется частица
Моего пылающего сердца.

Распирают грудь густые ветры
Так, что я иду, а под ногами
Пройденные мною километры
Кажутся немногими шагами...


СОРОК ПЯТЫЙ

Прости меня, отец, что за семь лет
Я в первый раз к тебе явился в гости.
Ковром сухой травы
Твой холм одет —
Заботливая осень на погосте.

А где твой крест?
Какая-то вдова
Зимой, в метель (мне скажут: это слишком, —
Но так и есть), срубила на дрова,
Чтобы сварить похлёбку ребятишкам.

Торчит один пенёк.
Отцовский крест...
Его забыть бы, но тревожна дума:
Да что там крест, куда ни глянь —
Окрест
Пеньки, пеньки глядят на мир угрюмо.

Где раньше рос на крутосклоне лес —
Сегодня куст маячит одиноко.
Как старый нищий,
Сгорбился, облез,
Войною искалеченный до срока.

Зайди в село —
Спокойная душа
Нетронутой останется едва ли:
В моём селе не встретишь малыша —
Четыре года
Бабы не рожали.

Но встань сейчас, отец, и посмотри,
Как на пригорках вырастают хаты
Из самана, из глины,
А внутри
Поют до слёз вчерашние солдаты.

Мы будем жить.
И снова малыши
Дома наполнят плачем или смехом.
И только ты, отец, от всей души
Нас не поздравишь ни с каким успехом.

Прости меня, прости, что за семь лет
Я первый раз к тебе явился в гости.
Ковром сухой травы
Твой холм одет —
Заботливая осень на погосте.


ТАНЕ

Помнишь, нас в такое ж утро мая
Уводила просека прямая.
В белых платьях, издавна знакомых,
Выходили к тропке сто черёмух,
Сто весёлых ясеней в зелёных
Праздничных своих комбинезонах.
Выходили пожилые ивы
И дубы, седы и молчаливы.
Ничего не знавшие вначале,
Из-за леса мне друзья кричали.
Но с тобою рядом, горд и светел,
Я друзьям впервые не ответил.
И сегодня ждут ещё ребята,
Ждут меня, ушедшего когда-то.