15 июля 2025 года — 85 лет со дня рождения Анатолия Анатольевича ПАРПАРЫ (15 июля 1940 — 7 ноября 2020)

           «Родился в 1940 году в Москве. Мама, Анна Михайловна, родом из Смоленской области, русская. Отец, Анатолий (Антонин) Иванович, — полугрек, полуукраинец; работал на заводе Хруничева, с самого начала войны был мобилизован, служил связистом, попал в плен под Вязьмой; в 1945-м вернулся и полгода сидел в наших лагерях.
           Мы с мамой в 1941-м уехали к бабушке на Смоленщину; в нашу деревню пришли каратели, сожгли все дома, жителей расстреляли — уцелело всего восемь человек, в том числе и мы.
           В 1946 году отец нас разыскал и привёз в Москву. По его настоянию я после школы поступил в Ярославское военное училище, но быстро понял, что это не моё... Отслужил на флоте четыре с половиной года, потом МГУ, факультет журналистики.
           Стихи начал писать ещё в школе, серьёзные публикации состоялись в 1969–1970 гг., первая книга стихов вышла в 1973 году — «Первый перезвон». Теперь у меня около двадцати поэтических сборников. Много лет проработал в журнале «Москва», в отделе поэзии.
           В 1993 году вместе с В. Соколовым и Ф. Константиновым создал Лермонтовский фонд, потом «Историческую газету». Сейчас я главный редактор этой газеты и председатель Фонда им. М. Лермонтова»*.
           Анатолий Анатольевич Парпара — лауреат Государственной премии РСФСР (1989 г.), заслуженный работник культуры РСФСР (1982 г.), награждён орденом Дружбы народов (1986 г.), золотой медалью Даниила Московского (2001 г.).
           ____________________________________________
           * Из беседы с А. Парпарой 25 октября 1999 г. (Запись Е. Васильевой.)


ПРЕДЧУВСТВИЕ

Промчался ветер по садам
И дождь устроил лепестковый.
И сердце, ровное всегда,
Захолонуло чувством новым.

Ещё мелодии простой
Душа безхитростно желает,
Но, словно майский травостой,
Живую влагу набирает.

И руки нежные твои
Ещё томятся и тоскуют,
И ожидание любви
Чуть больше, чем любовь, волнует.


БАЛЛАДА О СУРОВОЙ НЕЖНОСТИ

                                 А. Балину

На запад уходил стрелковый полк.
А рядом с ним, таким суровым,
Бежал мальчишка белобровый,
Немногим выше кирзовых сапог.

Он спрашивал солдат:
                      «Ты — папа мой?»,
Ручонками хватал за голенище,
Но с каждым разом безнадёжней, тише
Звучало горькое:
                      «Ты — папа мой?»

О, этот голос, хриплый и родной,
От частого повтора монотонный!
А под шинелью бились учащённей
Сердца, ожесточённые войной.

У каждого такой же сын иль брат...
С какой печалью их глаза глядели,
Какою нежностью ладони их гудели,
Но пальцы их впивались в автомат...

Я детство мог забыть, как сон,
                             как небыль,
Но через годы на меня глядят
Глаза солдат, печальные, как небо,
И небо,
               как глаза солдат.

И страшно мне в глазах увидеть синих
Живую мысль, забитую войной,
И слышать голос маленького сына:
«Где папа мой?
                      Где папа мой...»