Пётр Иванович Глушаков, крестьянин, родился в селе Деребуж (Смоленская губерния). После сельской школы решил учиться дальше, ушёл из дома, окончил учительскую семинарию.
В Первую мировую два года провоевал, был ранен. В 1917-м поступил в Московский университет, а чуть позже работал в литературной студии Пролеткульта. В 1920 году ушёл добровольцем в Красную Армию, демобилизовался в 1922-м, окончил университет. С 1924 года на преподавательской работе в военном училище (политическая и военная география). Позже — сотрудник Академии социалистического земледелия. После войны профессор и завкафедрой экономической географии стран Запада в МГИМО.
Известна его книга стихов «Скоморох» (1923 г.).
ПЕСНЯ СТРАННИКА
Замусолил вечер вновь
Неба чёрствую краюшку:
Поле — мой сегодня кров,
Стог — знакомая подушка.
Оставляли ночевать,
Только летом душно в хате.
Тут такая благодать,
Что не надо и полатей.
Загугукает сова,
Как потерянная кошка.
Меж кустов едва-едва
Омут светится окошком.
Месяц плавает в воде,
Точно ковшик золочёный,
В тростниковой бороде
Всё гудит комар верчёный.
Ай вы, мошки, спать пора!
Солнце завтра встанет рано;
Разбрелися со двора
Сивогривые туманы.
На заре в ракитов куст
Солнце вытряхнет волосья.
Встану с солнцем, помолюсь,
Разотру в руке колосья.
Много ль надо старику:
Побираюсь понемножку,
Знают старую клюку
Все тропинки, все дорожки.
Рад прожить хоть сотню лет,
Всех и бед, что ноют ноги!
Примелькался белый свет,
Как знакомая дорога.
Апрель 1921
* * *
Цвети, цвети, мой синий день,
Мечтой взволнованная пажить,
Покуда на лесной плетень
Усталый вечер томно ляжет.
И, как пастух, что свой распас
Сгоняет вновь к родимой веси,
Так я закончу в этот час
Свои размывчатые песни.
Спокоен, радостен и прост
Уйду к молчанью и покою,
Не буду слышать шёпот звёзд,
Не стану плакать под луною.
А в поле будет, как теперь,
В тревоге рваться ветер пьяный,
Голодный жаловаться зверь,
Шептаться дикие бурьяны;
И на деревне мужики
С тяжёлой думой, как колода,
Мечтать под бременем тоски
Про первобытную свободу
И про раздолье диких мест,
Овеянных звериным рёвом,
Где колокольный никнет крест
Забытым, непонятным словом.
Фотография из архива Е. Васильевой
В Первую мировую два года провоевал, был ранен. В 1917-м поступил в Московский университет, а чуть позже работал в литературной студии Пролеткульта. В 1920 году ушёл добровольцем в Красную Армию, демобилизовался в 1922-м, окончил университет. С 1924 года на преподавательской работе в военном училище (политическая и военная география). Позже — сотрудник Академии социалистического земледелия. После войны профессор и завкафедрой экономической географии стран Запада в МГИМО.
Известна его книга стихов «Скоморох» (1923 г.).
ПЕСНЯ СТРАННИКА
Замусолил вечер вновь
Неба чёрствую краюшку:
Поле — мой сегодня кров,
Стог — знакомая подушка.
Оставляли ночевать,
Только летом душно в хате.
Тут такая благодать,
Что не надо и полатей.
Загугукает сова,
Как потерянная кошка.
Меж кустов едва-едва
Омут светится окошком.
Месяц плавает в воде,
Точно ковшик золочёный,
В тростниковой бороде
Всё гудит комар верчёный.
Ай вы, мошки, спать пора!
Солнце завтра встанет рано;
Разбрелися со двора
Сивогривые туманы.
На заре в ракитов куст
Солнце вытряхнет волосья.
Встану с солнцем, помолюсь,
Разотру в руке колосья.
Много ль надо старику:
Побираюсь понемножку,
Знают старую клюку
Все тропинки, все дорожки.
Рад прожить хоть сотню лет,
Всех и бед, что ноют ноги!
Примелькался белый свет,
Как знакомая дорога.
Апрель 1921
* * *
Цвети, цвети, мой синий день,
Мечтой взволнованная пажить,
Покуда на лесной плетень
Усталый вечер томно ляжет.
И, как пастух, что свой распас
Сгоняет вновь к родимой веси,
Так я закончу в этот час
Свои размывчатые песни.
Спокоен, радостен и прост
Уйду к молчанью и покою,
Не буду слышать шёпот звёзд,
Не стану плакать под луною.
А в поле будет, как теперь,
В тревоге рваться ветер пьяный,
Голодный жаловаться зверь,
Шептаться дикие бурьяны;
И на деревне мужики
С тяжёлой думой, как колода,
Мечтать под бременем тоски
Про первобытную свободу
И про раздолье диких мест,
Овеянных звериным рёвом,
Где колокольный никнет крест
Забытым, непонятным словом.
Фотография из архива Е. Васильевой