Родился и вырос в Ленинграде, оставался в городе и в блокаду (работал в газете «Водный транспорт»). После войны стал известным спортивным журналистом, сотрудником газеты «Советский спорт». Стихи писал — для себя — всю жизнь, публиковался редко; издал четыре сборника стихов. Умер Николай Александрович Тарасов в Москве. В 1985 году в Москве был издан сборник «Стихотворения».
* * *
Откуда пруды эти снова взялись и в мир ворвалась голубая прохлада? Так за руки крепко деревья взялись, как будто им дела другого не надо.
А в сумраке леса, как в сумраке дня, роняя смолы драгоценные слёзы, тяжёлые ели глядят на меня. И белым огнём догорают берёзы.
Их милые руки нежны и бледны. Не смею коснуться и медлю сквозь годы. И с чувством прекрасной и давней вины внимаю вершинному шагу природы.
Берёза течёт, как туман по реке. И голубь ныряет счастливо и бегло, купается в белом её молоке и сам постепенно становится белым.
* * *
Воспоминания поэта — души молчание и крик. То приснопамятное лето кого не ставило в тупик?
Эпоха действовала смело, перекликаясь на бегу косынкой красной женотдела и маузером на боку.
В окно толкалась зелень веток, и, как с далёкой стороны, тянуло дымом пятилеток и болью будущей войны.
Пренебрегая запятыми и Маяковского бубня, мы были очень занятыми на склоне сумрачного дня.
Зозуля нас сажал за парту. А нам иной являлся дар, когда у памятника барду в пивной мы вписывались бар.
И для меня в том странном мире, как гениально дважды два — был этот бар №4, дававший праздности права.
Кларнет играл светло и колко. И развлекались до поры поэты уличного толка отнюдь не пушкинской поры.
Вот за бульваром солнце село, вот где-то пьяный заорал... Щегла, украденного Севой, ночь отпускала за Урал.
И, отменяя экспертизу и узнавая век в лицо, мы шли к Смоленскому Борису и на Садовое кольцо.
И дули, чувствуя при этом литературу, как штаны, через соломинку рассвета стихов лиловые шары.
* * *
Крутится лист в холодной вышине. И снег идёт. И цепенеют реки. И в обмороке, в белой тишине поля и даль, застывшие навеки. А человек состарился. Беда. И утра ждёт. И места не находит. И за весной кидается в бега не по своей и по своей охоте. Но, разрушая ночь и торопя, он видит только гибнущие годы...
Природа, осознавшая себя, потрясена спокойствием природы.