7 мая 2024 года — 105 лет со дня рождения Бориса Абрамовича СЛУЦКОГО (7 мая 1919 — 22 февраля 1986)

            Родился на Украине, в городе Славянске (отец занимался торговлей и до и после революции). Школа в Харькове; с 1937 года юридический институт в Москве (пройдёт полностью курс, но не станет сдавать экзамены).
            В 1939-м принят в Литинститут (по рекомендации П. Антокольского); окончил перед самой войной.
В войсках сначала секретарь дивизионной прокуратуры, потом военный следователь, затем батальонный политрук. В 1943–1946 гг. — офицер политотдела 57-й армии. Комиссован вследствие тяжёлой контузии, признан инвалидом II группы. Кавалер орденов Отечественной войны I степени (дважды), Отечественной войны II степени, Красной Звезды, «Знак Почёта», нескольких орденов зарубежных государств.
            Жил в Москве, трудно входил в форму, начал заниматься переводами; в 1953 году — первая послевоенная публикация стихов, в 1957-м — сборник «Память» (всего у Слуцкого при жизни вышло 14-15 книг стихов).
            О его готовности помочь молодым литераторам (независимо от «направлений») известно всем.
«            В мае 1977 года Слуцкий ушёл в душевную депрессию, умолк. Следующие девять лет провёл в больницах, в пустой квартире (не хотел никого видеть), снова в больнице, в семье брата», — так написал его биограф Ю. Болдырев.
            Собрание сочинений Бориса Абрамовича Слуцкого (в 3-х томах) вышло в 1991 году. К нынешнему времени опубликованы ещё шесть сборников стихотворений. 7 мая 2019 года на родине поэта был открыт барельеф.


МОИ ТОВАРИЩИ

Сгорели в танках мои товарищи
до пепла, до золы, дотла.
Трава, полмира покрывающая,
из них, конечно, произросла.
Мои товарищи
                        на минах
подорвались,
                        взлетели ввысь,
и много звёзд, далёких, мирных,
из них,
            моих друзей,
                                    зажглись.
Про них рассказывают в праздники,
показывают их в кино,
и однокурсники и одноклассники
стихами стали уже давно.


* * *

Уже не любят слушать про войну
прошедшую,
                        и, как я ни взгляну
с эстрады в зал,
                        томятся в зале:
мол, что-нибудь бы новое сказали.

Ещё боятся слушать про войну
грядущую,
                        её голубизну
небесную,
                        с грибами убивающего цвета.
Она ещё не родила поэта.

Она не закусила удила.
Её пришествия ещё неясны сроки.
Она писателей не родила,
а ныне не рождаются пророки.


ВРЕМЯ ВСЁ УЛАДИТ

Ссылки получают имя ссыльных.
Книги издаются без поправок.
В общем, я не верю в право сильных.
Верю в силу правых.

Восстанавливается справедливость,
как промышленность, то есть не скоро.
Всё-таки, хотя и не без спора,
восстанавливается — справедливость.

Восстанавливается! Если остановится
восстанавливаться, это ненадолго.
Постепенно всё опять становится
на стезю прогресса, чести, долга.

Все долги двадцатого столетья
двадцать первое заплатит.
Многолетье скрутит лихолетье.
Время — всё уладит.

Надо с ним, как Пушкин с ямщиками, —
добрым словом, а не кулаками,
и оно поймёт, уразумеет
тех, кто объясниться с ним сумеет.


* * *

Мир, какой он должен быть,
никогда не может быть.
Мир такой, какой он есть,
как ни повернёте — есть.

Есть он — с небом и землёй.
Есть он — с прахом и золой,
с жаждущим прежде всего
преобразовать его.

Фанатичным добряком,
или жёлчным стариком,
или молодым врачом,
или дерзким скрипачом,

чья мечта всегда была
скатерть сдёрнуть со стола.
Эх! Была не была —
сдёрнуть скатерть со стола.