Фотография из архива Л. Е. Миллер
Родилась в Москве (1940 г.). Выпускница МГПИИЯ им. М. Тореза (1962 г.). Преподавала английский язык. Стихи публикует с середины 60-х годов. Автор трёх сборников стихов и целого ряда книг эссе и прозы.
Живёт Лариса Емельяновна Миллер в Москве.
* * *
Что за жизнь у человечка:
Он горит, как Богу свечка.
И сгорает жизнь дотла,
Так как жертвенна была.
Он горит, как Богу свечка,
Как закланная овечка,
Кровью, криком изойдёт
И утихнет в свой черёд.
Те и те и иже с ними,
Ты и я горим во Имя
Духа, Сына иль Отца —
Жар у самого лица.
В толчее и в чистом поле,
На свободе и в неволе,
Очи долу иль горе —
Все горим на алтаре.
* * *
Смертных можно ли стращать?
Их бы холить и прощать,
Потому что время мчится,
И придётся разлучиться,
И тоски не избежать.
Смертных можно ль обижать,
Изводить сердечной мукой
Перед вечною разлукой?
* * *
Мы у вечности в гостях
Ставим избу на костях,
Ставим избу на погосте
И зовём друг друга в гости:
«Приходи же, милый гость,
Вешай кепочку на гвоздь».
И висит в прихожей кепка.
И стоит избушка крепко.
В доме радость и уют.
В доме пляшут и поют,
Топят печь сухим поленом.
И почти не пахнет тленом.
* * *
В допотопные лета
Мир держали три кита.
А потом они устали
И держать нас перестали
На натруженном хребте.
И в огромной пустоте
Держит мир с того мгновенья
Только сила вдохновенья.
* * *
А вместо благодати — намёк на благодать,
На всё, чем вряд ли смертный способен обладать.
О, скольких за собою увлёк ещё до нас
Тот лик неразличимый, тот еле слышный глас,
Тот тихий, безтелесный мятежных душ ловец.
Куда, незримый пастырь, ведёшь своих овец?
В какие горы, долы, в какую даль и высь?
Явись хоть на мгновенье, откликнись, отзовись.
Но голос твой невнятен. Влеки же нас, влеки.
Хоть знаю: и над бездной ты не подашь руки.
Хоть знаю: только этот почти неслышный глас —
Единственная радость, какая есть у нас.
* * *
Вот жили-были ты да я...
Да будет меньше капли росной,
Да будет тоньше папиросной
Бумаги летопись моя!
Открытая чужим глазам,
Да поведёт без проволочки
С азов к последней самой точке!
Да будет сладко по азам
Блуждать, читая нараспев:
«Вот жили-были в оны лета...»
Да оборвётся притча эта,
Глазам наскучить не успев.
